"Chi verrebbe comunque qui a metà agosto?" mi chiedevo quasi beffardamente sulla strada per la cittadina di Lauscha, nascosta da qualche parte nel cuore della foresta della Turingia. Con la nostra Ford ci siamo diretti verso il paese di Babbo Natale, il luogo da cui, secondo antichi polverosi proverbi, ha origine il primo "bunka" natalizio. Sì, proprio quelli che metti qualche dozzina sul tuo albero di Natale ogni dicembre.

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"Michael Jackson ha ordinato anche il nostro orsacchiotto", ha detto una signorina amichevole e ha messo un grande peluche su una sedia con un lungo tavolo di legno. "Tutti fatti a mano, alcuni realizzati su ordinazione e tutti realizzati con tanto amore."

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Non mi importava. Vale a dire, abbiamo trovato una radura di veri mirtilli selvatici e li abbiamo attaccati. Il sole splendeva attraverso i pini, odorava di muschio e aghi, era tranquillo e silenzioso. Entrambi abbiamo slaw, slaw e mirtillo slaw. E anche se siamo venuti all'incontro con il simpatico direttore della locale ferrovia di montagna con la bocca viola, come ho detto, per un po 'non mi è importato. Non esistono veri mirtilli selvatici tedeschi.

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Dopo 18 mesi di viaggio in Asia, abbiamo un po' dimenticato cosa significhi essere puntuali, precisi e, soprattutto, affrontare tutto con un sano grado di rigore. Beh, niente per quello. Oggi la signora Germania si è assicurata che ricevessimo uno schiaffo che profumava di tutto questo.

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