"Quem viria aqui em meados de agosto, afinal?" Eu me perguntei quase zombeteiramente a caminho da pequena cidade de Lauscha, escondida em algum lugar no coração da Floresta da Turíngia. Com o nosso Ford, dirigimo-nos para a terra do Pai Natal, local de onde, segundo velhos provérbios poeirentos, se origina o primeiro "bunka" de Natal. Sim, os mesmos que você coloca algumas dezenas em sua árvore de Natal todo mês de dezembro.

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"Michael Jackson também encomendou nosso ursinho de pelúcia", disse uma jovem simpática e colocou um grande brinquedo de pelúcia em uma cadeira com uma longa mesa de madeira. "Tudo feito à mão, alguns sob encomenda e todos feitos com muito amor."

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Eu não me importava. Ou seja, encontramos uma clareira de verdadeiros mirtilos silvestres e os atacamos. O sol brilhava por entre os pinheiros, cheirava a musgo e agulhas, era tranquilo e sossegado. Nós dois temos salada de repolho, salada de repolho e salada de mirtilo. E embora tenhamos chegado à reunião com o simpático diretor da ferrovia local da montanha com roxo na boca, como eu disse, não me importei por um tempo. Não existem verdadeiros mirtilos silvestres alemães.

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Depois de 18 meses viajando pela Ásia, esquecemos um pouco o que significa ser pontual, preciso e, acima de tudo, abordar tudo com um saudável grau de rigor. Bem, nada para isso. Hoje a dona Alemanha fez questão de levarmos uma bofetada que cheirava a tudo isso.

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