On se fatigue lentement. Pas en un seul pas, mais en des milliers de petits pas. Quand tu donnes un peu plus chaque jour. À toi-même. Lorsque vous repoussez les limites que vous vous étiez promis de ne jamais franchir. Quand vous restez silencieux pour éviter les conflits. Quand tu souris même si tu sens une larme dans ta gorge.
La dernière fois n'arrive pas soudainement. Cela vient lentement. Cela ne vient pas comme une décision, mais comme une prise de conscience.. Il s'infiltre lentement à travers de minuscules fissures, le silence quotidien, les longues soirées sans vue. Avec des années de déceptions qui s'accumulent comme de la poussière.
Avec des mois de silence qui crient plus fort que n'importe quelle dispute. Après des semaines à me convaincre que c'est peut-être encore possible... qu'il y a peut-être encore de l'espoir dans l'obscurité qui nous entoure... ...que nous n'avons pas encore complètement disparu l'un à l'autre du fond du cœur.
Cela se produit lentement.
Il reste immobile pour la dernière fois. Dans l'air, entre nous, comme quelque chose que nous ressentons tous les deux mais que nous ne disons pas. Comme une brume invisible que nous voyons tous les deux mais que nous prétendons ne pas être là. Comme une douleur qui devient si quotidienne que vous la reconnaissez à peine.
J'étais fatigué.. Fatigué jusqu'à la moelle. Des explications restées sans réponse, comme des lettres envoyées à la mauvaise adresse. Des câlins sans signification qui sont devenus une simple habitude, et non une nécessité. De te regarder partir à la dérive, alors que tu étais parti depuis longtemps ailleurs, dans un monde où tu ne m'avais pas invité. C'est comme si tu me regardais à travers, comme si j'étais devenu invisible.
Ton absence a été pire que n'importe quel départ.. Parce que tu étais là, mais en même temps tu n'y étais pas. Parce que je pourrais atteindre ta main, mais pas ton cœur. Parce que je pouvais entendre ta voix, mais pas tes pensées. Être seul est une chose, mais être seul avec quelqu'un que vous aimez est une sorte d'enfer particulier.
J'étais là.
Avec un corps qui attendait toujours le tien touche. Avec un cœur qui espérait encore un miracle, même si la raison connaissait depuis longtemps la vérité.
Tout ce que je voulais te dire, je te l'ai déjà dit cent fois.. De cent manières. Avec des mots, avec des regards, avec des caresses, avec des larmes. Et vous n’avez pas entendu – encore et encore. Tu as entendu... et ça ne t'a pas ému. C'est comme jeter des cailloux dans un abîme et attendre un écho qui ne vient jamais.
Je n'ai plus parlé ce jour-là.
Je ne t'ai plus convaincu. Je ne t'ai plus demandé où tu étais - parce que je savais. Tu étais là, ton corps occupait l'espace, mais ton esprit était ailleurs. Mais tu n'étais plus avec moi. Tu étais quelqu'un à côté de qui j'étais assis, et pourtant je me sentais... seul. Comme des étrangers partageant un espace mais n'ayant plus rien en commun.
J'ai rencontréque je suis devenu une habitude pour toi. Plus de choix, plus d’envie, plus de priorité. Quelqu'un qui est là. Qui sera toujours là. Comme une partie de l'appartement qu'on ne remarque plus. Et tu as arrêté de choisir. Juste toi - à côté de moi. Pas avec moi. C'est comme si nous étions deux personnes qui vivent en parallèle, mais qui ne se voient plus vraiment.
Et puis… je me suis arrêté.
Pas par colère ni par vengeance. Pas par haine qui veut la douleur. Tout simplement parce que je n'en pouvais plus.. Parce qu'il y avait trop de vide entre nous qu'aucun câlin ne pouvait combler. Trop de silence qu'aucune conversation ne pouvait couvrir. Ce silence dans lequel une personne se désintègre – lentement, imperceptiblement. Ceux où vous êtes dans le même espace, mais vous n'êtes plus présent à l'intérieur, juste une image extérieure de ce que vous étiez autrefois.
Je suis parti.
Pas de drame. Pas de mots, ce qui ne ferait que répéter ce qui a déjà été dit. Parce que j'ai déjà tout dit, chaque demande, chaque espoir, chaque avertissement. Parce que tu as déjà tout entendu, comme quelqu'un qui ne veut pas entendre la vérité.
La dernière fois, je me suis battu pour nous... Parfois, la plus grande preuve d'amour n'est pas de rester, mais de partir - quand on sait qu'on n'est plus le soleil pour l'autre, mais l'ombre.
